坐在課桌前，時已至拂曉。灰幕上殘月的影子尚在，本已不多的淡淡星辰卻被蓬鬆的雲霧劃散。風兒吹着，吹落幾朵露痕斑斑的迎春花，將我手中的書頁吹起，打亂了《朝花夕拾》的頁碼，吹翻了周先生的稿紙。哦，魯迅先生……
晨霧即散了，窗外傳來薄薄的幾聲汽車鳴笛，望着手中墨跡斑斑的稿紙，已被晨風吹得微微皺起。魯迅先生輕輕歎了口氣，拿起了他的煙斗，輕輕抖了下，震下幾絲煙塵，又將它重新燃起，輕輕吸了口氣，吐出幾縷薄薄的清煙，拿起筆又開始他那靈魂救贖的長征罷。
他是一位紅色的戰士，永遠衝鋒在革命的最前端，他用筆桿子做武器，披荊斬棘開闢出了一條中華民族靈魂的道路，他寫的是在水深火熱中人民的吶喊，是來自五湖四海人們的心聲，他憎惡分明，深惡痛疾那些“正人君子”之流，卻用爽朗的笑聲款待那一個個進步青年。
他愛笑，但只笑給星星之火路上的一個個飽受風霜的背影。他也嚴肅，但只對國民黨反動派及其御用文人嚴肅。在漫漫長夜中，他的那盞小枱燈總是亮的，亮得那麼耀眼，那麼純潔。他是一個賭者，用自己的生命下注了一場豪賭，用自己的鮮血書寫了一個個小楷，用自己的軀體鋪下了紅色的道路，用自己的靈魂點燃了一支紅色的火把。他不恐懼死亡，他恐懼的是，一生太短，不足以喚起人們靈魂的甦醒。
太陽已經升高了，不遠處的花香已經悄然飄進了房間裏，此時的煙葉即將燃盡，只得無力地吐出一點點煙塵。但他仍然坐在那裏，既像一位久經沙場的戰士，又像一位老邁的學者。這時，他將稿頁折起，一邊整理着他的那件老式中式長袍，一邊走出房門，因為客廳裏傳來一陣陣敲門聲……
我仍坐在課桌前，手裏捧着《朝花夕拾》，一瞬好長，我彷彿看見了魯迅先生小時候在課桌上刻的那個“早”字，似含苞待放的花朵，似熊熊燃燒的火把……
作文營