无论世间有多少富丽堂皇的房间，我总是最爱我这间小屋的。
它实在不大——只有八九平米——确实当得起小屋的名号，床？哪里能放得下。所以它并非卧室，而只是放杂物和我读书的地方。说好听些，它算是我的书房。“书房”的布局再简单不过：一张长桌紧邻在窗下，两个书柜立在一侧，琴斜靠在房间的角落，旁边则是谱台和成摞的乐章。
那张贴着墙的长桌（也是我此时正伏着的）总是不染一尘，我常用湿巾擦拭它。书本都被收归整理在一侧，桌面空间很大，便于我在其中尽情挥斥方遒。桌子是靠窗的，所以我一抬头就能尽收窗外风光。小屋的窗外有一棵树，我常在想象，那要是一株梧桐或樱桃树就好了，我可以避在无尽的芳华和流苏下，记录它们稍纵即逝的绝美。可惜，那只是棵老榆树。跟“倾国倾城”连边儿都沾不上。春天的时候，雨幕为他披上一层外套，抚慰着苍老的面庞。到了秋天，他就挥舞起枝桠，像在招呼共乐的舞伴。落木则打着旋儿，伴着凉的风，在一丝不挂的天空里飞起来，寻找着归宿。我猜他树老心不老，在树中也算是个老活宝了，大概还怀着年轻时候滚烫的梦想呢。看吧，写下这段文字时，他双眼噙着泪花，发出着迟暮的唏嘘。我知道他准是听见我在夸他，准是。
目光收回来，落在一旁的书架上。嘘，你可以听见他们的声音，只要有颗平静的内心。书籍们是会窃窃私语的，他们正一边惬意的倚倒在书架上，一边慵懒地打量着我笔尖泻下重量。这动力来源于他们，所以当他们将我的思考收拢在那些金黄色的扉页里，用华丽的封面和腰封盖住时，一切都是理所当然的。这样，我在翻开旧书时，亲切感便扑面而至，嗅着记忆深处的醇香，醉得不省人事。阅读和写作，是为数不多的能使我真正开心的事。我自然爱这些事发生的场所，也就是这间书房。
它还是琴房。每当我握住弓子，搭上弦，微微用力，感受着马尾轻轻颤动带来的弹性，世界便安静下来，吵闹与争执都消失殆尽。于房间空地，我刚好伸展得开，琴声在墙壁间激荡，异常清晰而具有奇妙的穿透性。当演奏至深处，什么都不留在脑子里了，只剩下原始的本能与情绪冲动还坚定地发挥着效用。这是一种很放松的状态，大概只有切身体会过的人才能充分领略。我自觉幸运，能够在无数的压力中寻找到一种精神慰藉的方式。我拿起琴时，这间就理应改称为“琴瑟和鸣”这个听上去更高尚的名头。
我之所以爱我的小屋，是因为它见证了许多不加掩饰的质朴的快乐。掩上房门后，它就彻底变为专属于我的世界了。我不必刻意展示我的一面给外人看，只有我在小屋时，我才是我，毫无保留。那棵历经风雨的老树，那些再熟悉不过的书，那把早被汗水浸透的琴，那段实在难忘的岁月……它们被看不见的线穿在一起，共同组成了我追不再来的青春。
小屋，小屋。已是深夜，你在默默地注视着我的全部。
作文营